Memorias de un residente

La ciudad me abrió sus puertas hace ya más de 15 años, la alborotada faena transeúnte parecía una sinfonía muy diferente a mi tranquila casa-castillo (entre montañas). El recuerdo me devuelve las primeras imágenes, Bulevar de Obispo o San Rafael, Prado, Malecón, pero mi primer asombro lo guardo para la sala García Lorca del ahora Gran Teatro de La Habana Alicia Alonso; dar de golpe con la imponente estructura ecléctica fue el choque definitivo. Los lugares toman vida más allá de sus formas, tienen la capacidad de significar para cada uno de nosotros, no solo un momento de nuestra vida, también archivan ese algo que nos describe. La Habana después de las 6:00 p.m. me invitaba a sus avenidas como ríos de gente, derroche de cultura, de arte.

La Habana Vieja, esa vieja Habana me arropaba para contarme sus historias de damas, caballeros y condes. Un poco hacia el Malecón, camino serpentino de la ciudad bohemia, balcón para recordar la palabra Isla, que me hace amar el mar tanto como odiarlo. El Vedado, esquina 23 y M, el Yara… otros espacios citadinos, invitan a sus palacetes y parques. Descubro entonces la casa de la autora de Jardín, alguna buena librería, el Túnel de Línea.

Ahora vivo más cerca del centro y más alejado del bullicio. Para ir al cine Chaplin solo atravieso el Cementerio de Colón. La ciudad me habita, y a veces me acusan de negar mi verde, pero yo no afirmo ni niego ser producto de ese inevitable decursar que marca el tiempo, a quienes venimos con el silencio de la noche o el murmullo de las aves escondido en el pecho. Solo puedo decir, hace ya mucho tiempo amo esta ciudad que llenó mis verdes de grafitis y mis sigilos con su perfecto y armónico caos.

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